Dentellada

2012-02-05T00:19:00.004+01:00

.

Veo casas,
veo piedras,
veo árboles,
veo policía,
en fin, veo el paisaje
pero por mucho que miro
no veo crecer paises
por ninguna parte.

Un país es un invento,
un país es una estafa,
un país es algo para lo que nadie me ha pedido mi opinión.
Un país no es nada,
nada lo justifica,
ni sus putos muertos,
ni sus putas batallas.

Yo no debo nada a dios ni al gobierno
por haber nacido por el coño de mi madre.

x.LaPollaRecords.x

2012-02-04T19:15:00.002+01:00

.

No hay más agrio desatino
que no advertir el sentido
en que gira mi cabeza

y es que no encuentro el motivo
de comenzar mi camino
topándome a la tristeza

Son las cosas del destino:
nacer pollito de un nido
donde reina la pobreza

No sé si alguien ha podido
leerse todo lo que escribo
sin volverse majareta...

2011-09-13T02:45:00.002+02:00

.

La muerte,
que se niega en rotundo a perderme,
por mucho que lo intente
no me va a encontrar...
Mas decide
que ya es sufrimiento bastante
el tenerme expectante
y el hacerme llorar.

2011-09-12T10:33:00.001+02:00

.

Como el pequeño rasguño en el cielo de la boca,
que cicatrizaría
si pudieras
dejar de
irritarlo con la lengua...

...pero no puedes.

x.ElClubDeLaLucha.x

2011-09-07T01:57:00.002+02:00

.

En la estantería hay dos muñecos de trapo,
un niño y una niña
o una vieja y un viejo,
y sus manos redondas como muñones se rozan.
Ella lleva falda y él un pantalón,
pero ambos visten medias de rayas rojas y blancas y
un sombrero cónico.
No tienen boca ni nada que decirse
y sus ojos son botones.
El pelo es lana y el de ella es del color de las ovejas.
Él tiene en el pecho dos medallones dorados
y ella un bolsillo.
Dentro no hay nada aparte de sueños que huelen a libro viejo.

Por la ventana se cuela el viento y se llega hasta ellos
separando sus manos redondas como muñones y
haciendo que él caiga al suelo.
Ella sonríe con sus ojos de botón,
pero nadie se da cuenta.

2011-09-06T03:11:00.002+02:00

.

La luz verde parece un ojo,
un impávido e inalterable ojo de pez
que me mira con gesto enigmático.
Me crezco
pero
vacilo
o pestañeo
o simplemente me canso y giro la cara mirando la pared,
o presto atención a un ruido
y dejo de mirar la luz verde aun viéndola,
asi que vuelve a derrotarme,
sabe ya más de mí que yo de ella y me duele y me ofende esto,
joder,
es una bombilla pintada de verde que no deja de observarme
y
me acompleja,
sí:
mis ojos no irradian nada.

2011-09-04T14:23:00.002+02:00

.

¿Qué hacer para que vuelva?
No escribiré poemas ni cartas de amor
porque saltan sapos en mi boca y entre mis dientes
zigzaguean las culebras
y un "te extraño" es un espejo que sólo refleja nubes
o una calle infestada de niebla.
Y cada vez hace más frío y ella sólo quiere Sol,
del que abrasa,
del que no quieren ni oír hablar mis culebras y mis sapos.

2010-12-14T20:08:00.001+01:00

.

Si puedes mirar, ve.
Si puedes ver, repara.

x.LibroDeLosConsejos.x

2010-09-22T11:52:00.002+02:00

.

Los dolores en Martín
se habían ido acumulando uno a uno sobre sus espaldas de niño,
como una carga creciente y desproporcionada (y también grotesca),
de modo que él sentía que debía moverse con cuidado,
caminando siempre como un equilibrista
que tuviera que atravesar un abismo sobre un alambre,
pero con una carga grosera y maloliente,
como si llevara enormes fardos de basura y excrementos,
y monos chillones,
pequeños payasos vociferantes y movedizos,
que mientras él concentraba toda su atención en atravesar el abismo sin caerse,
el abismo negro de su existencia,
le gritaban cosas hirientes,
se mofaban de él
y armaban allá arriba, sobre los fardos de basura y excrementos,
una infernal algarabía de insultos y sarcasmos.

x.ErnestoSábato.x

2010-09-13T18:17:00.002+02:00

.

¡Ay, si mis penas fueran sólo flor de un día
y mis alegrías la sonrisa de un muerto!

Si el cielo empieza a llorar...
pégate un tiro/búscate un camello

x.LaCabra.x

2010-05-31T13:08:00.003+02:00

.

-Algún día -le dije a Jan-, cuando se demuestre
que el mundo tiene cuatro dimensiones en vez de sólo
tres, un hombre podrá salir a dar un paseo y desaparecer
porque sí. Sin funerales, sin lágrimas, sin ilusiones, sin
cielo ni infierno. La gente estará por ahí sentada y se pre-
guntará "¿Qué le ha pasado a George?". Y alguien dirá,
"Bueno, no sé. Dijo que iba a por un paquete de ciga-
rrillos".

x.Factotum.x

2010-04-28T00:50:00.002+02:00

.

Ocurrió ahí al lado,
bajo esa farola,
bajo la luz tenue,
bajo tus cejas,
desde tus ojos.

Me atacó así,
de imprevisto,
por sopresa,
tachán,
voilá.
aquí está,
no te muevas
que quema,
que arde,
que abrasa
y
que deRRite.
http://www.chucho.net/blog/ricardo_ardiendo_carola_clavo.jpg
http://www.chucho.net/blog/ricardo_ardiendo_carola_clavo.jpg
http://www.chucho.net/blog/ricardo_ardiendo_carola_clavo.jpg
RICARDO ARDIENDO RICARDO ARDIENDO RICARDO ARDIENDO

2010-03-15T17:00:00.003+01:00

.

Al mismo tiempo, todo claro y confuso.

Como arañas trepando por los brazos le llegan los pensamientos. A borbotones, violentamente impulsados por una ola líquida, por unas palabras de aliento. Y son tantos y le abruman de tal modo que tiene que frotar la mano por su mente acristalada para borrar la empañadura. Pero aún así mira por un vidrio ahumado, siente cosquillas en el cuello que lo incitan a volverse, tiene hambre de repente y no puede apartar de la mente el trotar de sus muelas y el voltearse de un jinete dulce y caliente. Mas no todo se vuelve amarillo de golpe.

Se sienta en el suelo y se siente suelo, se nota pedregal, se hace consciente de ser terruño y se observa crecer, observa crecerse la hierba. Y comprende que las gotas de rocío que lo cubren no están apenas frías, sino que todo él es un fulgor rojo como el fuego, todo él es fiebre ahora, por lo que una sed que sabe a sal le rodea la lengua.

Aparecen los pingüinos con sus torpes andares; llegan los osos, blancos como la leche; se va volviendo hielo todo lo que le rodea y su respirar catapulta un vaho grisáceo poco menos denso que el agua. Pero el calor no lo abandona, incluso aumenta. Le hace babear, además, ansiando impregnarse de su febril alucinación. Toca el suelo luego y su mano se hunde derritiendo hielo a su paso, hasta tocar el mar.

Es sólo al meter la cabeza cuando comienza a bajarle la calentura, cuando comienza a correr su savia sin las burbujas del hervir, cuando respira y el aire que inhala ya no infringe aquel gélido daño de su periodo de enfermo.

Y retorna su vida-en-piedra, mas anhela ser en árbol, ser en planta cualquiera, ser quizás en musgo solamente y sentir un galopar de patas de insecto por la espalda, un albergar huevos o larvas, huevos y larvas y telas de araña vibrando como un timbre cuando anuncia un invitado.

Bajo su informe textura brotan los alacranes, que de tan ariscos simulan amigos mudos o enemigos charlatanes, con lo que él se recluye más y más en sí mismo, en su ridícula aridez, bajo su rugoso caparazón y en absoluto silencio.

Y es que lo que más echa de menos de cuando no era pedrusco es el castañeteo de las ramas de los árboles los días de viento, el traqueteo de las aguas en el discurrir de los arroyos, las pequeñas explosiones de las hojas secas al contacto con el fuego.

Entonces se vuelve amarillo, se deja caer rodando por la ladera, se le van cayendo los miembros pétreos de a poco, se vuelve amari...

2010-03-14T23:40:00.001+01:00

.

[...] somos como hongos,
crecemos en los pasamanos de las escaleras,
en piezas oscuras donde huele a sebo,
donde la gente hace todo el tiempo el amor
y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi.

x.CortázaR.x

2010-03-10T17:36:00.002+01:00

.

Fue un mordisco tan voraz,
una dentellada a media espalda.

El pedazo que me falta
comienzo a sentir
y ahora el blanco de mis ojos
se ha tornado gris.

Por salir de mi garganta
una voz que me recuerda a ti,

contaminas mis palabras,
solo sé decir
que encogido entre tus piernas
quisiera morir.

2010-03-04T20:38:00.002+01:00

.

Más y más me abrumo a cada segundo
pero mi boca quiere humo,
madera quemada,
pavesa,
despojo,
hollín gris, afín al negro.

Y ceniza entre mi ropa;

lamentos
de cada uno de los candentes hilos
escucho.

2010-02-25T16:46:00.003+01:00

.

No pisar las rayas de las aceras...
¡vaya bagatela de trauma, joder,
yo debo estar podrido!

2010-02-07T12:59:00.002+01:00

.

Me formo una coraza infranqueable para tus palabras,
ya sean afiladas como navajas,
ya golpeen fuertemente como ariete contra el portón de mi castillo.

Regresan tus palabras contra la boca que las pronuncia,
rebotan en mi costra y cargan el doble de daño,
engarzan mi asco
y no he de abrir la boca,
ni tan siquiera tengo que pensar en contestarte
para herirte de muerte,
para juguetear entre mis dedos con tu orgullo.

Y ME HINCHO. Me hago más grande que el mundo,
multiplico mi extensión en tu cabeza hasta que reboso,
hasta que empiezo a emanar por tus oídos,
hasta que tus palabras
como entonadas por mí
te ensordecen,
te aturden,
te colapsan de tal forma que tu cara se vuelve la mía
y te odias a ti mismo.

Ahora que soy dos, siento dos cosas.
O me quiero y me odio, o me odio doblemente.
Pero mi múltiple perspectiva es tan confusa...
Dulce y amargo a la vez,
despierto y soñando, susurro a gritos.
(...pero asesinato es suicidio ahora...)

Me/te quiero como a ti/mí mismo.

2010-02-01T13:12:00.000+01:00

.

...el amanecer me sorprenderá...
http://www.youtube.com/watch?v=nSEAk0OYYog&feature=fvw

2010-01-18T17:56:00.002+01:00

.

¡Unas veces me siento anarquista,
socialista otras veces,
ya conservador,
ya retrógrado,
místico a menudo,
quietista no pocas veces,
escéptico nunca!

x.MiguelDeUnamuno.x

2009-12-29T16:31:00.002+01:00

.

Nada es eterno
y algún día recibirás la visita del sarcasmo hecho sonrisa.

Seremos sátira,
seremos sorpresa en tu cara,
húmeda amargura que se te escurra por la guadaña
y la pena que vista tus lágrimas,
el agua salada que excite tu sed.

No habrá indulto para quien nunca lo otorgó
y sentiremos en los tobillos el lastimero apretón de tus manos.

Expirarás cuando estemos todos muertos
(y si mueres tú, Muerte, puede hablarse de suicidio).

2009-12-22T20:17:00.004+01:00

.

Mientras los pájaros graznan,
los cerdos se ríen y enseñan el crucifijo bajo la sotana.
Vuelven a morder manos,
arrancan uñas que miran al cielo,
que se santiguan por el camino,
que adoran el vino,
que absuelven pecados, que viven cual reyes.
Y los dedos se sienten morir sin las uñas,
se saben feos sin uñas,
incompletos, truncados, imperfectos sin las uñas,
y rezan: "por mi culpa, por mi gran culpa,
que quitas el pecado del mundo, santificado sea tu nombre,
no soy digno de que entres en mi casa,
pero una venda en los ojos bastará para sanarme".
¡Que yo no he hecho nada!
¡Que cese ya el dedo de acusarme!
¡Que vivo este mundo, que no creo en

2009-12-10T22:22:00.001+01:00

No a la transmigración en otra especie.

No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.

No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso

reservado a islamitas, con beldades

que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos

en que mi agnosticismo nunca apuesta.

Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida

mi ración de este guiso indigerible.

Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

x.JMFonollosa.x

2009-12-03T21:40:00.002+01:00

.

Arranco estruendosas carcajadas que hacen temblar
(los cimientos del teatro).

Tu sonrisa es el arma más mortífera para acabar conmigo
y no dudas en esbozarla
como quien desenvaina una espada.

Y yo,
que soy payaso,

aun estando inmunizado
ante todas las sonrisas imaginables,

sucumbo ante ti, productor televisivo.

2009-11-28T23:44:00.002+01:00

.

La
acumulación
de
pequeñas
ventajas
lleva
a
una
supremacía
considerable.

2009-11-17T21:10:00.002+01:00

.

Sueño de aroma
y luego... nada;
...andrajos
...rencor
...filosofía

...roto en tu espejo tu mejor idilio,
y ya de espaldas a la vida,
es tu oración de la mañana:
"¡Oh! ¡Para ser ahorcado, hermoso día!"

x.RobeIniesta.x

2009-11-10T20:57:00.003+01:00

.

Y entonces,
para mi caída final e irrevocable,
se presentó el espíritu de la PERVERSIDAD.
[...]
Y el insondable anhelo que tenía mi alma de vejarse a sí misma,
de violentar su propia naturaleza,
de hacer mal por el mal mismo,
me incitó a continuar y, finalmente,
a consumar el suplicio que había infligido a la inocente bestia.
Una mañana,
obrando a sangre fría,
le pasé un lazo por el pescuezo y lo ahorqué en la rama de un árbol;
lo ahorqué mientras las lágrimas manaban de mis ojos
y el más amargo remordimiento me apretaba el corazón;
lo ahorqué porque recordaba que me había querido
y porque estaba seguro de que no me había dado ningún motivo para matarlo;
lo ahorqué porque sabía que, al hacerlo, cometía un pecado,
un pecado mortal [...]

x.POE.x

2009-11-02T17:36:00.002+01:00

.

Mi reflejo en el espejo
y no hay nadie que lo vea.
Sólo yo,
con mis ojos grises,
con mis ojos transparentes,
con mis translúcidos ojos que apenas saben mirar.

2009-10-30T16:35:00.002+01:00

.

A lo largo del camino aprendo de nuevo a caminar,
sostengo un pie en el aire
y se me zambulle en un mar de dudas.

Siento correr titubeos por encima del tobillo
y se esfuma de golpe la incertidumbre
con el sólido tacto del pavimento.

El recelo es menor al segundo paso,
brioso se eleva
y seguro aterriza mi pie,
que es pezuña sin herraje,
que se corta con los afilados salientes del terreno.

Emana a chorros la sangre
y pasan las nubes veloces por delante de mis ojos,
desaparece el suelo,
me brotan las alas,
despego,
¡ahora que había aprendido a caminar...!

2009-10-19T22:05:00.002+02:00

.

¿Qué pudo ocurrirle a la chispa?

No apareció en el instante previsto
y se me esfuma la pólvora por los agujeros de los bolsillos.

Ahora que soy kamikaze de palo
y el acorde que escucho en la cabeza me destroza por repetitivo,
por insulso,
por extremadamente sencillo,
la chispa que no salta,
no aparece la chispa
y yo que sólo quiero dejar de existir,
o existir detonado,
hoy soy sonrisa de medio lado,
soy
el
pitido
estridente
que aleja a los perros y atrae a las cucarachas.

2009-10-08T18:41:00.001+02:00

.

Llegaban los rumores de la selva del vómito
con las mujeres vacías, con niños de cera caliente,
con árboles fermentados y camareros incansables
que sirven platos de sal bajo las arpas de la saliva.
Sin remedio, hijo mío, ¡vomita! No hay remedio.
No es el vómito de los húsares sobre los pechos de la prostituta,
ni el vómito del gato que se tragó una rana por descuido.
Son los muertos que arañan con sus manos de tierra
las puertas de pedernal donde se pudren nublos y postres.

x. FEDERICoGARCÍaLORCA.x

2009-09-30T11:26:00.002+02:00

.

Como si un hilo transparente lo sujetase,
inclinándose en el borde de la mesa,
vence la gravedad,
la angustia,
hasta el llanto,
rebosa ceniza
y colores y miles de formas,
inventa caleidoscopios mentales.

Respirando un denso humo que lo envuelve
es persona y cenicero.

2009-09-29T02:55:00.002+02:00

.

Sacrificó la dama y me monté dulces cábalas,
ilusorias conjeturas de triunfo y humillación.

Arrinconó a mis torres,
que se fueron demoliendo en sus esquinas.
Abatió a mis caballos con clavadas que impidieron la venganza de mi dama,
a la que dejó con vida hasta el fin de la contienda,
haciéndola partícipe del esperpéntico fracaso del rey.

Con un mate de pasillo finiquitó la trama
y alabé su victoria.
Alabé su victoria.
Hasta tres veces.
Adulador gesto de mierda.

Y responde:
"¿Otra?"

2009-09-24T03:03:00.004+02:00

¿Cuándo fue el Gran Estallido?
¿Dónde estamos antes de nacer?
¿Dónde está el eslabón perdido?
¿Dónde vamos después de morir?
¿Qué son los agujeros negros?
¿Se expande el universo?
¿Es cóncavo o convexo?
¿Quiénes somos?
¿De dónde venimos?
¿A dónde vamos?
¿Estamos solos en la galaxia o acompañados?
¿Y si existe un más allá?
¿Y si hay reencarnación?
¿Qué es el ser?
¿Qué es la esencia?
¿Qué es la nada?
¿Qué es la eternidad?
¿Somos alma?
¿Somos materia?
¿Somos sólo fruto del azar?
¿Es fiable el Carbono-14?
¿Es nuestro antepasado el hombre de Orce?


x.SINIESTROtOTAL.x

2009-09-13T22:41:00.002+02:00

.

En uno de sus libros Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso.

Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil.
Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo [...]

x.RAYUELA.x

2009-09-06T21:39:00.002+02:00

.

"¡Tremendamente hermoso!", observo sonriente
el cuadro más famoso de un pintor demente.

"Te lo compro
maldito tarado,
harás en tu vida
miles de ellos..."

Y le pongo
un billete al lado,
muy hábil lo esquiva
y me agarra del cuello.

"¡Ésto vale millones!
¡¿Cómo pretendías contentarme con eso?!"

Han traído mil flores,
me han peinado con raya el día de mi entierro.

Y es que ese chiflado colérico
con garras de tigre en lugar de manos
apretó con tal furia y empeño
que ya se me comen todos los gusanos.

2009-09-05T13:52:00.004+02:00

Llegó a acostumbrarse el aire a acudir a ese lugar,
enrareciéndose a cada ocasión en que entraba por sus rendijas,
tornándose espeso y caliente,
casi irrespirable,
adquiriendo un grisáceo tono como de neblina.

Cuantas más veces recorría las esquinas de aquella estancia,
los recovecos y huecos de las paredes,
las geométricas distancias de las telas de araña,
se iba convirtiendo el aire en la decrepitud misma,
como viajando en el tiempo a modo de barco,
transportando esencias de años pasados.

El hombre que osaba respirarlo
descansaba plácidamente en una antigua mecedora de madera,
inspiraba y expiraba al compás del balanceo,
enamorándose,
un poco más a cada segundo,
de la oscuridad que lo envolvía.

Se alimentaba de recuerdos
y de los pedazos de cal de las paredes que iban a parar al suelo.
Los masticaba concienzudamente hasta convertirlos en polvo,
expulsándolos luego por las fosas nasales
como hacía antaño con el humo del tabaco.

Como no vivía ya,
como la muerte lo mimaba en lugar de amenazarle,
fue enraizándose sutilmente en su asiento de madera.
Su piel adquirió un verdoso matiz
y su pútrido olor de hombre decrépito comenzó a atraer a las hormigas,
como si del de un viejo árbol carcomido se tratara.

2009-07-21T05:10:00.002+02:00

.

Notaba un nauseabundo hedor de cloaca justo antes de que llegases.
El perro del vecino mordisqueó de forma estridente un muñeco de goma.
El muñeco eras tú,
te oí llegar.

Esperando que llegaras jugué conmigo mismo a juegos de palabras,
demasiada ventaja para mí
(no seré nunca parcial, menos aún si salgo perjudicado).

Y, por si no llegabas nunca,
comencé a plantearme su debía esperarte más tiempo.
O llegabas enseguida
o no podría seguir aguantando por más tiempo aquel pútrido olor.

LLEGASTE justo en el momento en que mis piernas retomaban el camino a casa,
un vistazo desesperado volviendo la cara atrás
(como ocurre siempre siempre siempre y siempre sin éxito)
me hizo creer que te acercabas apresurada.
No es.
Sí es.
Creo que sí es.
Es.

Es es es bien es es llegó.

Empezaron entonces a limpiarse solas las alcantarillas,
rezumando perfume que alumbraba las calles.

2009-07-17T16:50:00.001+02:00

.

Me quedé atrás
como los viejos que oyen hablar de cibernética
y mueven despacito la cabeza
pensando en que ya va a ser la hora de la sopa de fideos...

2009-07-16T09:19:00.002+02:00

.

Si escucho "terminar" pienso en un árbol cayendo,
un árbol con todas sus raíces carcomidas por las termitas.

Éstas no son como hormigas
y mira que yo siempre las vi como hormigas.
Las pensé, las imaginé,
si las hubiese visto habría sabido que no eran como hormigas,
las pensé e imaginé como hormigas.

Pero son peores,
son peores las termitas.

2009-07-14T04:08:00.002+02:00

.

Si la gente le mira se aferra a su miedo.

Debajo, cielo
(atónitos ojos
también,
sirenas).

Un paso al frente y flotará.

Y la gente le mira,
se suelta del pánico que le ahoga,
se extirpa los ojos,
no quiere ver nada,
no quiere ser nada,
se muere.

2009-07-13T11:27:00.003+02:00

.

Hextrañado,
me hacostumbro a horganizarme
porque hintento hestructurar mis hideas
y hencuentro un hitinerario tan hengorroso
que me es himposible hextraer halgo de hutilidad.

¿Cómo habrir el harca
donde halmacenas tus hanhelos
para halcanzar todo haquello que himploras
y que húnicamente yo puedo hentregarte?

2009-07-11T18:30:00.002+02:00

.

O el loco
que cobija
su paloma
en la mano,

acariciándola
hora a hora,

hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.

x.RAYUELA.x

2009-07-10T20:18:00.002+02:00

Cuando el dolor de muelas es tan punzante que llega al cerebro
me da por cepillármelas con toda la fuerza con la que soy capaz.

Mi sangre cae al lavabo
y, mezclándose con saliva y espuma de pasta dentífrica,
dibuja curiosas formas
a las que no presto la menor atención,
bastante tengo con aguantar de pie ese insufrible dolor.

2009-07-09T13:36:00.000+02:00

Una palabra tuya bastará para sanarme.

No prometo nada, todo dependerá de la palabra que uses.

Si dices "mierda" no sanas nada,
si dices "quimioterapia" tampoco.

Por mucho que grites "amor" o "amistad", de ésta no salgo.

Ven a nombrarme santos o bíblicos personajes y me mearé de risa en tu cara.

¿Dónde está Dios?
¿Cuándo aparecerá el hipócrita para dar lo que promete?

Y se vuelve osada la ignorancia, que reza al pie de la cama.

2009-06-28T23:38:00.000+02:00

Abro los ojos.
Oscuridad.
Pero no, silencio no. Tic-tac, tic-tac.

Aunque la fatiga cuelga lastres de mis párpados,
tic-tac-tic-tac y no puedo dormir.

Con la almohada tapono mis oídos pero,
tras fugaz incertidumbre,
lo escucho.

Lo siento,
lo noto,
me aterra.

Pasan incesantes los burlescos segundos
y mañana hecho un zombi,
mañana la cabeza como acribillada a navajazos,
mañana la boca abre que te abre, suspira, pide una cama a gritos.

Otra hora más
y las agujas son sarcástica sonrisa,
ODIO ESE PUTO RELOJ.

2009-06-26T17:07:00.000+02:00

De cuando recién acostado en la cama
sentí unas ganas imperiosas de orinar junto con una inenarrable pereza y,
queriendo llegarme hasta el retrete en completa oscuridad,
avancé tan lentamente por el pasillo tanteando las paredes
que me di cuenta desde el marco de la puerta del baño
de que se me había hecho de día y los pájaros comenzaban a trinar.

2009-06-25T13:30:00.000+02:00

Tras matar un mosquito invierto los papeles.

Ahora soy yo el minúsculo insecto posado en el suelo.
El hombre pisa con su enorme pie a mi lado y por poco me aplasta su dedo gordo, que es mayor que un edificio de cinco plantas. El pie al completo es tan largo como un campo de fútbol.
Por mucho que me concentre en ampliar mi agudeza visual, no me da, no llega, no alcanza para verle la cara al hombre.

En un segundo se me viene encima un enorme torpedo con uña y me aniquila, sólo hay tiempo para un zumbido presuroso, un infructuoso intento de echar a volar, efímero aleteo que me desplaza medio centímetro, medio mundo para mí, insignificante distancia para el índice del hombre.

Y revienta entonces mi estómago, aflorando la gota de sangre que alberga.

Se limpia el hombre su dedo en la tela del pantalón y la sangre que era mi sustento le graba una minúscula marca que no saldrá jamás.

Quizá la vea algún día pero no reparará en cómo llegó hasta ahí, no resurgiré ni por asomo en su memoria, y ése es el consuelo que me queda.

2009-06-24T00:45:00.001+02:00

TRAGO LA SOPA.

Después, pienso:
"la sopa está en mí, la tengo en esa bolsa que no veré jamás, mi estómago".

Palpo con los dedos y siento el bulto,
el removerse de la comida ahí dentro.

Y yo soy eso, un saco con comida dentro.

Entonces nace el alma:
"no, yo no soy eso".

Ahora que (seamos honestos por una vez) sí, soy eso.

Con una escapatoria muy bonita para uso de delicados:
"Yo soy TAMBIÉN eso".

O un escaloncito más:
"Yo soy EN eso".

x.RAYUELA.x