13.9.11

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La muerte,
que se niega en rotundo a perderme,
por mucho que lo intente
no me va a encontrar...
Mas decide
que ya es sufrimiento bastante
el tenerme expectante
y el hacerme llorar.

12.9.11

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Como el pequeño rasguño en el cielo de la boca,
que cicatrizaría
si pudieras
dejar de
irritarlo con la lengua...

...pero no puedes.


x.ElClubDeLaLucha.x

7.9.11

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En la estantería hay dos muñecos de trapo,
un niño y una niña
o una vieja y un viejo,
y sus manos redondas como muñones se rozan.
Ella lleva falda y él un pantalón,
pero ambos visten medias de rayas rojas y blancas y
un sombrero cónico.
No tienen boca ni nada que decirse
y sus ojos son botones.
El pelo es lana y el de ella es del color de las ovejas.
Él tiene en el pecho dos medallones dorados
y ella un bolsillo.
Dentro no hay nada aparte de sueños que huelen a libro viejo.

Por la ventana se cuela el viento y se llega hasta ellos
separando sus manos redondas como muñones y
haciendo que él caiga al suelo.
Ella sonríe con sus ojos de botón,
pero nadie se da cuenta.

6.9.11

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La luz verde parece un ojo,
un impávido e inalterable ojo de pez
que me mira con gesto enigmático.
Me crezco
pero
vacilo
o pestañeo
o simplemente me canso y giro la cara mirando la pared,
o presto atención a un ruido
y dejo de mirar la luz verde aun viéndola,
asi que vuelve a derrotarme,
sabe ya más de mí que yo de ella y me duele y me ofende esto,
joder,
es una bombilla pintada de verde que no deja de observarme
y
me acompleja,
sí:
mis ojos no irradian nada.

4.9.11

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¿Qué hacer para que vuelva?
No escribiré poemas ni cartas de amor
porque saltan sapos en mi boca y entre mis dientes
zigzaguean las culebras
y un "te extraño" es un espejo que sólo refleja nubes
o una calle infestada de niebla.
Y cada vez hace más frío y ella sólo quiere Sol,
del que abrasa,
del que no quieren ni oír hablar mis culebras y mis sapos.